La semana pasada vi un documental en clase sobre el muro de Berlín. Por lo que contaba, resulta que en un momento dado pusieron perros guardianes. Eran perros que estaban entrenados para asesinar a todo aquel que se atreviese a cruzar hacia el lado occidental. Estaban incluso entrenados para matar a los propios guardias si fuese "necesario".

Cayó el muro en 1989. ¿Qué pasó con los perros guardianes? Los compraron. Fueron adoptados por berlineses como animales de compañía. Los perros asesinos resultaron ser mascotas fabulosas que ni tan siquiera agredían a los ladrones.

Me pareció un hecho curioso. Es como si hasta los perros hubiesen entendido el paso de una época a otra, lo que ese cambio significaba.

Llaman a la puerta otra vez. Ya va ¿Quién es?

Un capitalista disfrazado de viejo rockero.

Señor Rober Nosequé -no me acuerdo de su apellido puesto que usted esta tarde no se acordaba del nombre de Jimmy Page- un señor que pone la radio en su peluquería o cualquier negocio y por desgracia o por fortuna tiene la suerte de que suene una de sus canciones no le debe a usted un céntimo. Eso no es derecho de autor, si usted no quiere que sus canciones salgan por la radio no las comercialice, leche. Tampoco se está haciendo este señor rico a su costa, señor Rober Nosequé, si no al contrario. Usted obtiene una publicidad de escándalo gracias al humilde autónomo que ha pagado su radio y su factura de la luz, sino usted no vende un puto disco, señor Rober Nosequé. La radio es un medio de transimisión de cultura de masas. Igual que un bar no tiene que pagar una multa por tener la MTV puesta y que suene Britney Spears tampoco un peluquero la va a pagar porque suene en la radio de su local su Extremo Duro -al que desde hoy he perdido el respeto-, Ana Belén o Bisbal -a quienes ya se lo tenía perdido-.

Y otra cosa más. Dejar de tocar en casas de okupas para pasar a literato -como le llamaban hoy en la radio- sí es un paso atrás. No por lo del libro. Digo que dejar de tocar en casas okupas porque "no hay buenos medios" para que suene en plan conciertazo sí es un paso atrás. Un rockero no comprometido no es un rockero, es una pose más de tantas. Y ser un carroza que dice tacos no convierte a nadie en rockero, preferimos a Bart Simpson.

Ahí va, qué bien.

(*) Por cierto, págueme usted que con este post le hago publicidad. Qué coño.

Algo más de un mes y estaré segura. Todo va a salir bien, estoy convencida. Es sólo que mientras dure la espera la incertidumbre me ahoga.

Por cierto, ya estoy matriculada casi del todo en Comunicación Audiovisual, sólo me falta una fugaz visita a Sevilla para solucionar temas de papeles, en estos días he tenido mi buena dosis de burocracia, qué bien.

Como no me gustan los posts en vano que no aporten casi nada, os dejo una canción por aquí, seguramente conocida por todos.

"TEARS IN HEAVEN"___ERIC CLAPTON

Saber lo que es vivir en un mundo plagado de insectos
que recorren el suelo en su totalidad,
que cubren las columnas,
ascendentes,
que forran las paredes con su movimiento masivo amarronado.
Que al andar se te pegue a la suela del zapato una masa compacta.
Y despertar enterrado en una madriguera donde las alas transparentes, las antenas,
y las patas
se confunden entre sí.
Y después de sentarse a la mesa del desayuno no seguiré relatando, por respeto tal vez.

¡Código 34.12!
¡Código 34.12!
¿Un treinta y cuatro doce?
¡Avisad a la base Norte!
¡Todas las unidades alerta! ¡Rápido!
¿Qué es lo que ha pasado?
A la niña se le ha ido la olla.
¿Qué dices?
Definitivamente.
Vaya.
Pero hay que ser profesionales.
Desde luego.
Se trata de un transtorno de nivel 8 en la escala Ritcher.
Con epicentro en el ventriculo derecho del estómago.
¿Daños estomacales?
Graves o muy graves.
¿Qué lo ha causado?
Podría haber sido una desestabilidad emocional, resentimiento acumulado, falta de autoestima o de atención durante la infancia o tal vez miedo a la estabilidad.
(¿?)
O algo que ha comido estas navidades.
De cualquier forma se trata de un *trauma infantil.
De acuerdo con el diagnóstico.
Igualmente.
Igualmente.

Es la época de la disciplina para el cabello.
Para los niños llamados hiperactivos atención paterna en cápsulas de seiscientos miligramos.
No hay reacción humana fuera de los limites del control de la ciencia y de sus profetas.
¡Jà-jà! Digo.

Ahora, una silla
con asiento de plástico que tiene sólo tres patas.
Vamos, siéntate.
Adelante, ponte cómoda.
Manos inocentemente colocadas sobre las rodillas que
tiemblan,
No de miedo, sólo de
emoción.

Están todos en fila. De pie.
Y me miran mucho.
Psicoanalistas. Psicopedagogos. Psicólogos
infantiles.
Psiquiatras. Neurólogos y
un cirujano plástico.
Quieren lectura.
Pues que lean.

[Aún recuerdo creé este blog para no lo leyese nadie de mi entorno salvando un par de personas.
Huíanteriores enbusca anonimato. Huyendo también de
-ex lo llamais no¿?, me parece-
para bien o para mal
protagonista
mis versos asimétricos.]

Tengo mucha hambre. Mi estómago está vacío. Por eso me como palabras (ñam-ñam).
Ellos me conocen muy bien.
Y en el caso de que no lo hagan
saben mucho,
(uuuh) muchísimo, de
todo.
Por eso interpretan
que te cagas
todas las veces que digo estómagoarañapecesdeplásticocamapintoracostarmeconBécquerrotringsbañera.

Ea, soy toda vuestra.

La gente busca conocer sus límites, encontrarse a sí mismo/a, luchar por sus sueños, marcarse objetivos en la vida, estar en paz consigo mismo/a.
La gente quiere desconectar en vacaciones, darse un respiro, dedicarse un tiempo para ellos mismos/as.
La gente cree que el amor duele, que nadie es perfecto, que la vida está hecha para disfrutarla, que los humanos somos los seres vivos más inteligentes.
La gente vive ajena al cambio climático, al cuidado del medio ambiente, al respeto a la naturaleza.
.
.
.
.
.
.
En la época del egocentrismo y del apogeo del yo pocos son los que recuerdan que el mundo no gira a su alrededor, sino que son ellos los que están encima.
Y así es como exigen educación a cambio de falta de educación.

Al anochecer, tras haber subido la marea, a lo largo de toda la orilla se podían apreciar desechos como los de la imagen, que me arruinaron las fotos. Por la arena seca se podían encontrar sillas de playa rotas, latas, tapones, bolsas, botellas, envoltorios de todo tipo de bollería industrial, colillas a punta pala y más mierdas que me da hasta asco recordar.

Noche. Oscuridad. Alambrada. Pago. Guardias. Silencio. Frío. Miedo. Barca. Agua. Miedo. Miedo. Miedo. Más agua. Más frío. Más, más miedo. Inseguridad. Horas. Planes. ¿Esperanza? Costa. Congelación. Ayuda. Vuelve a tu casa.

"Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio, y a regresar a su país."
Artículo 13.2 de los Derechos Humanos

La he leido hoy tras pinchar en un link que dejaba la usuaria de mi fotolog favorito y me ha parecido acertada en sus últimos párrafos, en los que refleja la ironía del buen propósito del festival al utilizar un despliegue de marcas, cazas, esperanzas aguirres y cutrerío general. Además lo hace con sentido del humor. Aquí lo dejo.

Sin poner en duda la eficacia deportiva de este país tan orgulloso de haberse conocido, tal vez habría que cuestionarse otras actitudes un tanto 'poco morales' por no decir 'deficientemente higiénicas'.
Es impresentable la cantidad de mierda que hay en la playa. He dicho. No es justo que haya gente (entre la que me incluyo) que vayamos los doce meses del año a la playa, que la cuidemos y no echemos fuera de la papelera ni un solo envoltorio de chicle para que después los 'veraneantes' autóctonos o turistas lleguen y durante los tres meses de vacaciones peten cada metro cuadrado de arena con bolsas, latas, colillas, chanclas rotas y demás mierdas personales, tanto que una llega cuando los veraneantes han salido despavoridos a ver la final de la eurocopa y no sabe en qué parte de la arena dará menos asco acomodar el trasero.

Y no es una cuestión de descuido ni justificable por la época del año, es simplemente educación, conciencia. He visto en esa misma playa a treinta marineros rusos -muy simpáticos, por cierto, aunque la selección española les ganase a la suya en la eurocopa y haya quien le haya clavado agujas a un muñeco con la bandera rusa en pos de la victoria (?) nacional- ponerse ciegos de cruzcampo antes de lanzarse al agua en calzoncillos y después tirar todas y cada una de las botellas en el contenedor, mientras tanto, la fauna autóctona es incapaz de acercarse a uno a tirar 'algo' (y mira que hay a patadas) aunque les pille a metro y medio de distancia. Y doy por supuesto que habrá personas con conciencia que lo hagan pero desgraciadamente los guarros son la inmensa mayoría y el resultado es fácilmente comprobable sólo con bajar a la playa a las nueve de la noche.